Indecisión.

Cuento

Indecisión.

La página que se perdió del diario de una joven de 17 años.

Leonardo Gutiérrez Berdejo

Mayo 9 de…

Por fin vuelvo a este, mí, diario, después de varios días en los que he estado meditando con serenidad la propuesta que él me ha hecho. En ese instante, su osadía, me sobresaltó pero yo creo que mi respuesta estuvo bien al decirle que me diera algunos días para meditarlo. Si habría de acceder o no, sería un sí o un no producto de mi más resuelta decisión. No me gustaría ser, ni quiero parecer yo, otra de esas tantas chicas que, después de haber accedido a las pretensiones de alguien, terminaron en un tonto e inútil lloriqueo. Aspiro a que me decisión sea fruto de mi voluntad y de mi libertad. Nada ni nadie, aspiro yo, podrán influir en resolución. Han pasado ya algunos días y, luego de haber meditado una y otra vez sobre el asunto,  creo tener  argumentos suficientes para decidirme. Eso me ha empujado a volver a mi diario, al que tenía ya abandonado casi por completo. La emoción me inquieta y mis manos, casi siempre habilidosas y hacendosas en otras actividades, tiemblan ahora al empuñar  de nuevo el bolígrafo para hacer esta anotación. No los culpo si no logran entender lo que aquí escribo, pero las letras y las palabras se muestran despiadadas  y poco sumisas conmigo. Se comportan como si fueran hormigas saltarinas tratando de montarse unas sobre las otras. Es como si se estuviesen apareando repetidamente. Mientras lucho con las palabras, me doy cuenta que mis muslos se están entrelazando y me llenan de un delicioso espasmo que me contraen todos los músculos. Parece alimentarse con cada pensamiento, con cada palabra que escribo y con cada deseo involuntario que llega a mi mente. A mis oídos llega una agradable melodía que se enreda lujuriosa en mis cabellos y en todo mi cuerpo. Es como si me envolviera en un manto elaborado con la más delicada de las sedas.  Algunas personas me dicen que todavía no soy mayor de edad, que debo esperar un tiempo más para tomar mis propias decisiones pero, yo siento que ya lo soy.  Desde hace algún tiempo para acá, a menudo me asaltan pensamientos y deseos llenos de ternura y ansiedad a la vez que me cuestan, cierta dificultad describirlos pero, están ahí, como ahora, que siento el palpitar de mi corazón apresurado y me ahoga cualquier sonido que pretenda emitir. Miro, desde mi ventana, una rosa  roja mecerse en el jardín al son de algún viento suave que viene del norte pero yo no lo percibo porque tengo la ventana cerrada. Su cadencia armoniosa y esbelta se mece como mis caderas abultadas y en ocasiones pesadas cuando paseo por el jardín que rodea mi casa. Sueños cubiertos de aromas y acompañados de deliciosos sustos impregnados de ansiedades rodean, una y otra vez, mi  pecho henchido y abierto  al torrente tumultuoso de un mar amenazante y encrespado de perturbadoras olas que vienen y van. Un olor a bálsamo cubre mi alcoba, mientras mis temblorosas manos acarician una y otra vez mis muslos, ahora  descubiertos en un momento en que mi falda se ha abierto por completo. Pienso en él, una y otra vez, mientras mis manos, que se deslizan por mis pechos presumidos y arrogantes, caen sumisas en esa muestra desafiante, altanera pero agradable a la vez. Abro la ventana y me desabotono los dos últimos botones que permanecen asidos en mi blusa transparente  y ahora el viento suave que antes  pasaba de largo hacia el jardín parece penetrar en mí y envolverme en sutiles manojos de caricias;  trato de seguir escribiendo pero no puedo, mis suaves y largos dedos, apartan los delgados pliegues que adornan mi diminuto interior y buscan ansiosos el centro de esa misteriosa rosa que ahora destila un delicado néctar que embriaga el ambiente y empapa todo a su alrededor. Caigo rendida sobre mi desordenada cama y pienso en que, quizás mañana, tome en definitivas una decisión. Ahora estoy cansada y quiero dormir.

 

Rutina

Los dos hombres, luego de haber conversado durante casi dos minutos y medio, se despidieron estrechándose las manos. Uno de los dos, el de la sombrilla negra, siguió su camino bajando por la acera derecha  de la calle que del cerro oriental conduce al principal supermercado de la ciudad; el otro, con un bastón de madera de cedro, continuó por la avenida bordeada de árboles y se perdió en la distancia. Durante veintitrés días continuos, a la misma hora, siete y cuarenta cinco de la mañana y, en el mismo lugar, los dos hombres no dejaron de verse un solo día. Nunca pude entender lo que lo que conversaban pero no debía ser muy importante puesto que ninguno de los dos sonrió alguna vez. Al vigésimo cuarto, los dos hombres iban directo al encuentro, cuando una patrulla de la policía los detuvo. Uno de los policías disparó una ráfaga de balas con su ametralladora, made en Israel, al tiempo que los dos hombres eran empujados violentamente hacia el interior de la camioneta, color verde con blanco. Un policía gritó: Viva la seguridad. Viva! Gritaron a coro el resto de los policías.

Al día siguiente, los estudiantes de la universidad extrañaban la ausencia de dos profesores.  Una semana más tarde la prensa daba cuenta de dos profesores universitarios dados de baja en cruento combate con el ejército en las montañas del nor oriente del país.