lunes, 5 de agosto de 2013
domingo, 26 de mayo de 2013
Unidad 1: El concepto "clásico" de belleza
Para saber más (haz click aquí)
Alguna imagen para reflexionar sobre el ideal de belleza
El concepto clásico de belleza.
En nuestra vida cotidiana empleamos la palabra belleza o el adjetivo bello para referirnos a un sin fin de cosas muy dispares entre si. Generalmente, no somos conscientes de que el concepto de bello es subjetivo, y que varía de una persona a otra; de igual manera que lo que gusta a unos, a otros no, en cada época el concepto de belleza también ha sido distinto al que nosotros tenemos hoy en día.
En el mundo griego, época que da forma al concepto clásico de belleza y que marcará la el arte y la estética del mundo occidental hasta bien entrado el siglo XIX, la belleza era considerada de un modo hasta cierto punto diferente al nuestro.
A continuación, vamos a explicar las teorías de la belleza más importantes para que veas en que se diferencian de las actuales y cómo también, somos herederos de ellas. Esto lo haremos analizando cinco conceptos generales de la estética griega: 1. Belleza 2. Arte 3. Creación 4. Contemplación 5. Mimesis
1. Belleza
Lo primero que tenemos que tener en cuenta es que para los griegos, lo bello tenía un sentido diferente del actual: era un sentido mucho más amplio. Incluía cualidades estéticas pero especialmente, cualidades morales, lo bello, no sólo era bello sino también justo, moral, modélico.
Por lo tanto, se refería a todo aquello que gusta, que atrae, que despierta admiración, pero también a lo que es justo y lo que es bueno. En este sentido, Platón identifica la belleza con el bien y la verdad. Este mismo concepto aparece en el pensamiento de la Antigüedad con diferentes palabras. Se utilizan términos como armonía, simetría y euritmia para hablar de belleza.
2. Arte.
La palabra arte nos llega de la palabra latina ARS. Con este concepto pasa lo mismo que con el anterior: para los griegos era mucho más amplio. Para ellos el arte era la Tekhné (técnica), es decir, toda actividad humana productiva y no “intelectual”. Dependía de la habilidad y no de la inspiración y estaba fuertemente guiada por normas y reglas generales que debían cumplirse minuciosamente.
Por lo tanto, para los griegos era arte no sólo el trabajo de un arquitecto o pintor sino también el trabajo de un
carpintero, un tejedor y un médico.
La actitud de os griegos hacia el arte era compleja. Por un lado admiraban el conocimiento que el arte lleva consigo, la destreza para hacer algo, pero, sin embargo, puesto que despreciaban el trabajo físico y remunerado, consideraban como una habilidad técnica y al artista como un trabajador o artesano más.
3. La creación artística.
Los griegos no tenían ningún concepto de creación artística porque no creían que la creación artística se diferenciara de manera importante de otro tipo de producción humana. El arte lo entendían como habilidad y en ese arte veían
tres factores:
− El material.
− El conocimiento del oficio.
− El trabajo.
4. La contemplación.
Para los griegos no había diferencia entre la contemplación de una vasija y una escultura, ya que asociaban el placer estético con la Theoria o cumplimiento de ciertas reglas estéticas en un objeto. Pero para los griegos, la contemplación, tenía también una función educativa, ya que, a través de la visión de modelos (esculturas, pinturas, etc.), el ciudadano era educado y formado en la ciudad.
5. Mimesis.
Mímesis es la palabra griega que equivaldría a copia es castellano. Los griegos afirmaban que el fin del arte es imitar la Naturaleza y aunque esto tuvo diferentes matices, el término mímesis expresaba la reproducción del mundo externo. Esa reproducción era importante en las artes visuales como la escultura y la pintura. Pronto esta función pasará a convertirse en el eje central de la teoría del arte.
Estas ideas estéticas se basaban en el pensamiento estético de filósofos y artistas y eran conceptos muy diferentes a los que se emplean en la actualidad.
En resumen, para los griegos la belleza era una cualidad estética, moral que representaba la justicia y la armonía a través de la técnica y el sometimiento del arte de reglas y normas estrictas (medidas que se repetían en todas sus obras), que permitían a los artistas imitar (mimesis) la naturaleza y el proceso creativo de la misma.
Alguna imagen para reflexionar sobre el ideal de belleza
domingo, 10 de marzo de 2013
FORMATO PROVISIONAL –NO ÚNICO- PARA EL ANÁLISIS DE UN CUENTO
FORMATO PROVISIONAL –NO ÚNICO- PARA EL ANÁLISIS DE UN CUENTO
Leonardo
Gutiérrez Berdejo.
Generalidades.
Nombre del cuento:
Autor (A;
Estructura de la obra:
Género literario y tipo: Narrativa – Cuento realista, Cuento
infantil, fantástico, etc.
I. Elementos del cuento.
1. Título:
Analizar lo que el título refleja. Ejemplo: si el título refleja el contenido
del cuento, Si despierta cierto interés.
2. Narrador: Indica o refleja
quién narra. Es el sujeto que
relaciona los hechos, circunstancias, etc. Si el escritor, el narrador o el
personaje de la obra. Es algo así como
el parlante por donde se escucha la voz del autor. Puede darse en primera persona, segunda
persona o tercera persona (Narrador
omnisciente, tercera persona)
3. Trama o
conflicto: ( El
qué o lo qué pasa) En el cuento de Idaly,
4. Argumento: (Cómo pasa
la acción).
5. Personajes
y sus acciones:
a. Personaje
Principal: Juana
b. Personajes
secundarios:
5. Acción:
6. Tiempo: ¿Cuándo comienza? La historia es
contada en presente, pasado, futuro, etc.
7. Escenario: (Lugar
o lugares donde se desempeña la acción pueden ser imaginarios o reales) Una
casa y el armario, la ropa guardada. Algunos objetos.
8. Acontecimiento: (es un
suceso, un algo que le ocurre a alguien)
9. Acontecimiento/Acción es un “cambio” o “transformación” de
un estado inicial a uno final provocado intencionalmente por un ser humano.
10. Atmósfera: algún grado de tensión, vacilaciones,
la conmoción, el nerviosismo, etc.
11. El Desenlace.
¿Cómo termina la obra?.
Apreciación Crítica de
la obra:
EL LENGUAJE DE LA LITERATURA
EL LENGUAJE DE LA LITERATURA
Juan O. Jofré
La
evidencia de que la obra literaria es obra de lenguaje ha llevado a muchos
críticos a admitir que la literatura es un lenguaje y que su esencia radica en
un modo especial de su ser lingüístico. Se opone entonces lenguaje ordinario a
lenguaje poético y se trata de demostrar que este último posee ciertos
atributos exclusivos de los que carece el lenguaje ordinario. Importantes
corrientes de la poética contemporánea - decir de la ciencia o teoría de la literatura-
piensan que como la literatura, según este modo de ver, es un lenguaje, ha de
estudiársela con criterios y métodos lingüísticos, por lo cual además, la
poética vendría a ser una rama subsidiaria de la lingüística.
Es obvio que no se
puede negar el estrecho parentesco de la obra literaria con el lenguaje pero,
de la evidencia de que la obra literaria es obra de lenguaje, no se puede
seguir que la literatura misma sea lenguaje. Si la obra literaria fuera
básicamente un mensaje lingüístico por este solo hecho se descalificaría como
arte, ya que la obra literaria no es medio o instrumento destinado a informar
sobre el mundo de los hechos reales objetivos o subjetivos. Importantes
corrientes literarias han querido encontrar la esencia de la obra de arte literaria
en una suerte de lenguaje connotativo, a diferencia del lenguaje ordinario y
científico que se concibe sustancialmente como denotativo. Sin embargo estas
teorías es empeñan en ignorar el hecho evidentísimo de que existen muchísimos
discursos fundamentalmente connotativos que de ningún modo pueden pasar por
poéticos.
La literatura tiene
un lenguaje, que no es tú más ni menos que el lenguaje ordinario, pero ella
misma como un todo no es lenguaje, sino arte. Es verdad que una parte
importante de su peculiaridad como arte reside en el lenguaje, pero este
lenguaje es sólo la materia prima de que se vale el poeta para construir su
mundo de ficción. Así como el pintor se vale de ciertos materiales como la tela
y los pigmentos y, escultor del mármol o del bronce, el escritor se vale del
lenguaje. El lenguaje Y toda materia impone sus derechos al artista en tanto el
artista no puede hacer lo que quiera con la materia sino, tan sólo, lo que su
naturaleza posibilita. No es lo mismo trabajar con mármol que con arcilla, ni
pintar sobre tela que sobre muros. Del mismo modo el poeta no podrá tratar como
quiera material, el lenguaje, sino que tendrá que atenerse, aunque sea de una
manera menos rigurosa y formal, a las leyes morfológicas, sintácticas y
semánticas que el lenguaje de suyo posee. Podrá innovar, más allá de los
hábitos al uso, pero nunca podrá destruir su materia lingüísticas por grandes
que sean las exigencias de expresión. De aquí que sea correcto hablar del
lenguaje de la poesía, si por ello se entiende la materia con que trabaja el
poeta y que sea incorrecto hablar de la poesía como lenguaje, porque la poesía
es, entre otras cosas, mucho más que el lenguaje de que está hecha.
Texto
extraido del libro Filosofía del arte y la literatura del autor chileno: Juan
O. Jofré
Imágenes del taller de Escritores.
 |
| Una sesión del Taller en el apartamento de Leonardo Gutiérrez Berdejo |
 |
| Anita, Hugo y Marco Tulio. En una sesión en La Aguada, Acueducto de Bogotá. |
Amanecer. Poema
Amanecer
Abro la puerta
y al instante veo
las hojas del naranjo
acunando el rocío;
a las aves, arando el suelo
y tejiendo hoyuelos
para la siembra.
Más allá la montaña
se abre paso hacia el infinito
extendiendo sus brazos
y recogiendo las sombras
cuando el sol se le encima.
Una ráfaga de viento
sacude mi sueño
y en el suelo, esparcidas
yacen aún
estrellas que se desprendieron
durante la noche.
Camino
Camino
Es estrecho
y parece penetrar en el vientre de la montaña.
Las ramas de los árboles,
a su lado están,
y lo cubren con el follaje y con las sombras
y en cada día parecen abrazarse
por encima del camino
y aprisionan al caminante,
pero no, sólo quieren ofrecer la sombra
que el camino se hace corto
cuando, unido, se hace el viaje
Oda a Sabanagrande. A la memoria de todos los municipios del caribe colombiano
Oda a Sabanagrande
A la
memoria de todos los municipios del caribe colombiano
víctimas
de la violencia
Leonardo Gutiérrez Berdejo
Rayos de oro brotan de la Sierra al Este
que del azul infinito a tu suelo se
expande
ruge allí bravo impetuoso torrente
y altiva te levantas ¡Oh! Sabanagrande
De la estirpe indígena Cacón y
Taunemas
el abrazo Tancamo al cruel
conquistador
huidas salvajes con palos y gemas
y gestas de armas repletas de ardor
Rondas viejas leyendas en tu blanco
penacho
que se extienden cual hilos que mil
manos te bordan
allí están esos sueños del valiente
Camacho
y el recuerdo fugaz de esas líberas
hordas
Salpicado de sueños en ese Valle
grande
penetrado una y mil veces de motores
sin fin
recostada estás en la ciénaga grande
y bordada de olas del Magdalena afín
La tarde se asoma fragante y bravía
en el azul de tu cielo que se
extiende sin par
allí están esos montes que a la voz
De María
allá van esos surcos repletos de vida
y de paz
Cuántos vivos recuerdos a diario
presiento
de aquel puente de piedra que el
arroyo cubrió
de las ceibas valientes cayeron
fragmentos
y el arroyo bravío un día, quizás, no
volvió
Se extiende, cuan largo, el camino
hacia el río;
y bordeas el muro que encierra el
fervor
alcanzas el chorro de vida y de brío
que zurce de escamas, red y pescador
Dónde están los colosos que cuidaban
tu estirpe
que junto a Ceres la diosa
circundaban tu suelo
dónde están? ya se han ido y sus
hijos no existen
pero quedan los rayos de tu raza y tu
pueblo.
Vibra el hierro forjado a los rayos
de sol
el espacio sucumbe, se ilumina el
taller
y en las manos forzosas de ese buen
forjador
orgulloso el yunque, el fruto, el hoy
y el ayer.
Algarabía de niños camino a la
escuela
con tardes de fútbol, de sol y de
amor;
esplendor eterno que al viento se
eleva
esperanza viva frondosa en calor.
Y aquella eterna guerra del abuelo;
y los nuevos relatos que aquí vuelven
y aquí están
Pasan raudos, veloces, alegres,
porfiados
mil risas envueltas en juegos de hoy
allá van cuan altivos al encuentro
diario
allí están esos claustros, allí
están, allí soy.
Reflejan tus calles devota alegría
tu suelo eterniza el son del rayar
festivos bordados se asoman un día
cadencias que tejen y aroman tu andar
Caminan altivas,
devotas, vivaces
esparciendo el suelo de
aroma y candor
tu estirpe recrea y en
todos renace
el más puro encuentro de
fe y de amor.
Secretos añejos tus
calles esconden
que semejan enjambres en
tu piel cada tarde
también esperanzas y
cantos responden
eres faro que guía,
noble y leal Sabanagrande.
El taburete. Picaresca.
El taburete
Leonardo Gutiérrez Berdejo
Soñaba Juanita
un día
en comprarse un
taburete
pa´descansar
bien tendida
y recordar to´a
su gente
Ahorraba lo que
más podía
centavos casi a
diario,
en su sueño, que
a porfía
se volvió en su
ideario
Todo giraba en
su mente
pa´entregarle a
´ño Manuel
los centavos que
a su suerte
reuniría pa´ su
escabel
En su lista de
primero
estaba su
silletín,
y en mañana tarde y en sueño
todo giraba a
ese fin
Por fin reunió
el importe
y directa fue
con ´ño Manuel
aquí te entrego
y al paso
me hagas mi
ansiao escabel.
Recibió Manuel
el importe
de Juanita con
esmero
y al punto
inicia el corte
del mueble
pa´quel sonero
Madera, serrucho
y clavo
Penden del sueño
fiel
De Juanita, la
que un día
Soñó con ansiao
escabel
Por fin, punto
final le puso
Manuel al sonado
estrado
y parte cual
ágil tuso
a entregar aquel
recado
Llega al destino
ansiao
Sofocado y
restallando
Pa´ entregar muy
alistado
Aquel de
descanso encargo
Una y mil veces
él llama
a la puerta muy
probado
nadie allí a
Manuel responde
nadie, Juanita
está descansando
Le recojo los frutos. Picaesca.
Le recojo los frutos
Leonardo gutiérrez Berdejo
Manuela la campesina
en su casa me alojó
tres días pasé durmiendo
y nadita me cobró
Manuela, señora mía
¿cómo te puedo pagar
si dinero yo no tengo
y tú te has de alimentar?
Manuelita, te propongo
y espero que me lo aceptes
que en lugar de los tres días
me dejes estar los siete
Te recojo bien los frutos
y te limpio el cobertizo
te apresto tu burro viejo
y hasta el fogón te lo atizo
Manuela agradecida
al negro responde: ¡listo!
pero quiero que me incluyas
regarme este manojito
¿Cómo puedes tú Manuela,
creer que olvide tal cosa?
y hasta puedo yo con gusto
sembrarte el palo de rosa
Remajearte también quiero
tu linda mata de iraca
cortar la crin
del caballo
y acomodarte la
estaca
Llevar la cosecha al pueblo
y traerte el mercadito
abanicarte la espalda
y arreglarte ese gajito.
Han pasado doce meses
y el negro se acomodó
está bien agradecido
que hasta un niño le encimó.
Virginia. Poema.
Virginia
Leonardo Gutiérrez Berdejo
Llegaste a mí
con el despertar del día
cuando apenas te
asomabas al balcón de la vida,
cuando los
juncos a tu lado crecían
y las olas
impetuosas del deseo se alzaban
a la esperanza
incierta de la ilusión
la cubriste con
el manto de la llama
y con la luz que enciende la pasión
como el eco de
un recuerdo ido
como buscando
respuestas infinitas
a preguntas
ignotas
otras veces cercana, cercana
como un latido,
acariciando
sentimientos
avivando cada
sueño
y la borrasca de
un día alejó los caminos
y te envolvió y
me ocultó
tú siempre
permaneciste allí
¿como anclada en
el camino? No,
sólo esperando
con el ímpetu de la paciencia
y el sereno
resplandor del que sabe esperar
y las sombras de
la noche ocultarte
si eres la luz y
eres todo aquello
que mi alma
anhela para amarte
y la noche
asoma,
cuando la
penumbra acecha
sólo puedo decir
que siempre
serás para mí
ese esperado
amanecer
que renace con
cada sueño
y con cada
ilusión.
Camino. Poema.
Camino
A quines luchan por la paz
Es como chocar
el viento
las veces que me
empecino
en recorrer en
las noches
los surcos de tu
camino.
Es prender en el
espacio
hogueras de mil
fulgores
y susurrarle a
la luna
el fuego de las
pasiones.
Es reunir todos
los soles
del infinito
prendido
y taladrar en
sus suelos
los recuerdos
escondidos.
Es cantar a
muchas voces
que no se
encuentra perdido
mientras mueren
en mis manos
los cantos de
los amigos.
Es como chocar
el viento
las veces que me
empecino
cuando quiero
que en mis pasos
una flor vaya
conmigo.
Es como chocar
el viento
cuando terco
hago camino
para recordarme
luego
que el camino va
contigo.
Cómo será quererte. Poema
Cómo será quererte
Como será quererte
si en la distancia plena
la luna se me agiganta
y se me escapan las penas.
si en noches de encanto y bellas
tu cuerpo se me entrelaza
y mis fantasmas se velan.
si cuando rondas mis sueños
tus manos me cubren todo
y casi ni mirarte puedo.
Cómo será quererte
si en la distancia lejana
tus pechos de mil volcanes
en mi boca no apagan.
Cómo será quererte
que me entorpezco con todo
al roce de tu cadera y
con el brillar de tus ojos.
sábado, 9 de marzo de 2013
La boda. Cuento. Idaly Monroy
La
boda
Villano Vilón*
Cuando lo conocí, él tenía veintidós años. Estaba
investigando acerca de las propiedades medicinales de una planta, el irupé, de
la que solían hablarle un profesor y un amigo chamán. Fue así como se enteró de
que el origen de la planta era una leyenda de amor. Yo tenía diecinueve años,
hacía danza clásica desde niña, pero recientemente había regresado de África,
donde aprendí danzas negras. Nos enamoramos rápidamente. El día en que nos
encontramos por primera vez, él soñó que había ido conmigo a conocer el irupé y
que jamás habíamos regresado porque en nosotros se repetía la leyenda.
Viajamos a conocer la flor y nos instalamos a la orilla
del gran río. Durante aquellos días, él me enseñó, entre muchas otras cosas,
algunas danzas de la comunidad aborigen que lo inició en el conocimiento de las
plantas sagradas y en su cosmovisión. Pero lo que recuerdo con más ternura es
que con él aprendí a beber sorbos de luna. Las tomas consistían en beber, en el
cuenco de la mano, agua del río, justo en el lugar donde ella se reflejaba
plenamente a medianoche. Así lo hicimos hasta cuando mis ojos vieron con
perplejidad una experiencia maravillosa: el abrir de la flor blanca –femenina–
que vive un solo día al año para sumergirse luego, dando paso al nacimiento de
la flor roja –masculina– que igualmente
vive apenas veinticuatro horas, durante las cuales pasa lentamente del color
rosa al púrpura encendido. Su máxima saturación de color se produce en el
momento de hundirse en el lecho del río. Su belleza me cautivó.
En ese lugar mágico, la contemplación era un ejercicio
espiritual del que nadie quería sustraerse, excepto para prácticas como las que
realizábamos al anochecer durante nuestra permanencia. En un gran pozo que
formaba el río, rodeado de árboles enormes y una vegetación multiforme que se
enredaba caprichosamente, celebramos el rito de los amantes de la leyenda. Yo
me sumergía suavemente en el agua, caminando hasta perder pie, y luego flotaba.
Me sostenía agarrada de una liana colgante del enorme lirio, que no debía
soltar aunque estuviera de cara al cielo. Así tenía que llegar hasta donde el
reflejo luminoso alcanzaba su máximo esplendor. Allí bebía y acariciaba el
rostro de mi amor, reflejado en doble espejo de agua y luna. Con los ojos
cerrados, mi cuerpo liviano se deslizaba, dejándose llevar por él hasta cerca
de la flor. De igual modo, Tamarindo bebía luna y sorbos de mi cara, y luego se
alejaba bajo el agua hasta quedar oculto por las sombras de los árboles. Cuando
la redondez del cristal que nos alumbraba perdía la definición de su contorno y
se convertía en luz esfumada, nos buscábamos, caminábamos tomados de la mano
rumbo a nuestro cobijo provisional y permanecíamos abrazados en silencio hasta
quedar dormidos.
A la séptima lunada decidimos que el ritual final sería
nuestra boda, la celebraríamos en el mejor de los lotos. Era magnífico, si bien
los demás también lo eran; pero indiscutiblemente ese era el mejor, el más
grande, el perfecto. Allí esperamos que llegara la florescencia antecesora de
nuestras nupcias. Juntos acompañamos la gestación, el nacimiento y la muerte de
la corona de flores; de ellas nos despedimos en el momento en que el lecho de
musgo, que siempre está tendido bajo la planta, se abrió para cubrirlas
amorosamente.
Culminaba así el ciclo que se reinaugura cada año, cuando
las noches de verano alcanzan la tibieza justa, el silencio profundo, la calma
de las aguas, el máximo esplendor de la luz en contacto con las vegetación
selvática. En el instante único de la conjugación de esos elementos, en medio
de una armonía sagrada, brotan calladamente primero la flor femenina blanca,
olorosa a fruta, y luego la flor
masculina cuyo rubor se enciende poquito a poco, hasta el estallido escarlata
que anuncia su inmersión sin retorno en el pozo. Entonces, toda la naturaleza
contiene el aliento, aguarda.
En la noche de la boda, Tamarindo me cubrió con una
túnica blanca, bordada de flores y hojas tejidas por él mismo, sin que yo me
hubiera dado cuenta. La novia no debía ver el atuendo antes de la ceremonia,
así lo indicaba el ritual. Por mi parte, le puse una corona adornada en forma
similar. Mutuamente untamos nuestros cuerpos con aceites perfumados y caminamos
hacia la orilla, cada uno tras las lianas colgantes de la planta, rodeando el
gran lirio. Reclinada en él, tomé sorbos de luna con más devoción que nunca y
prometí a los amantes de la leyenda, que nosotros permaneceríamos juntos hasta
la muerte. Tamarindo hizo la misma promesa.
Años más tarde, aquellas palabras que juramos ante el más
bello de los irupés adquirieron su verdadera dimensión. En una de sus
expediciones, Tamarindo se perdió en la manigua. Quizás un lecho húmedo y
fangoso lo abrazó como a la flor escarlata, y como ella, no regresó jamás.
Para entonces, las investigaciones sobre las propiedades
del maravilloso lirio habían avanzado. Las dos flores juntas, sometidas al más
riguroso procedimiento para extraer su esencia, se habían convertido en una
medicina que actuaba sobre el alma de quienes padecen el agobiante dolor de
perder un ser amado. Esta bebida les devuelve la serenidad y les permite
guardar su recuerdo en la penumbra silenciosa de la memoria. Así logran sobrevivir
a la pérdida los amantes. Así curan la herida del abandono.
****************
lunes, 25 de febrero de 2013
La papelera. Cuento
La
papelera.
Leonardo Gutiérrez Berdejo*
El
hombre palpó, por enésima vez, con sus largos dedos manchados con una capa
gruesa de nicotina, el papel en el que se encontraba escrita la orden médica.
La
media hoja blanca con el logo de la EPS arriba y, con la firma del último
médico que lo examinó, estaba sobre una hilera de libros. Estos, reposaban
convenientemente en el anaquel más ancho del estante de madera, situado en la
parte derecha de la entrada al saloncito que servía de biblioteca.
El
salón no tenía iluminación pero la luz juguetona de la mañana penetraba por una
ventana al lado opuesto de la entrada. Todo allí estaba dispuesto de tal manera
que el hombre pudiera desplazarse dentro del estrecho saloncito sin que nada le
estorbara, al ir de un lado a otro, y, además, para que con facilidad pudiera
identificar y alcanzar cualquier cosa deseada con solo pasar la punta de las
dedos de sus manos. Llenas de polvo y un poco temblorosas, éstas se movían
ágiles.
Los
libros, a fuerza de palparlos a diario, pasando el canto de la mano derecha
sobre el lomo, mostraban ya una franja negra de suciedad, pero estaban en
perfecta alineación. Parecían que los hubiese ordenados con una regla de modo,
que al verlos, de izquierda a derecha, de los más altos a los más pequeños,
resaltaban con una ligera inclinación.
Con
la orden de la consulta en la mano recordó las 756 llamadas al número de
teléfono que le habían dado y que ya, después de muchas veces marcarlo durante
los últimos meses, se lo sabía de memoria.
Con
una mueca mal disimulada de disgusto, deletreó el número 6221922, pero nunca,
en las 756 veces que había llamado, logró que, al otro lado, lo atendieran.
Ahora, nada podía hacer, puesto que la orden había vencido hacía mucho tiempo y
él, que tantos libros en su vida había leído, tampoco, por desgracia, podía
leerla ya.
Cogió,
con visible amargura, la orden y la estrujó con fuerza entre sus manos haciendo
una pequeña pelota de papel. Luego, como si lo hubiese ensayado muchas veces,
palpó suavemente, con el pié derecho la papelera de madera, color caoba,
situada a un lado de la mesa y se colocó frente a ella. Perecía conocer con
exactitud el lugar en que estaba, ya que, con mucha seguridad y firmeza, arrojó
la bola de papel en su dirección, pero falló.
*Docente
Universitario. Universidad Central.
Miembro
del Taller de Literatura Gabriel García Márquez
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