Cuento
Indecisión.
La página que se
perdió del diario de una joven de 17 años.
Leonardo Gutiérrez Berdejo
Mayo 9 de…
Por fin vuelvo a este, mí,
diario, después de varios días en los que he estado meditando con serenidad la
propuesta que él me ha hecho. En ese instante, su osadía, me sobresaltó pero yo
creo que mi respuesta estuvo bien al decirle que me diera algunos días para
meditarlo. Si habría de acceder o no, sería un sí o un no producto de mi más
resuelta decisión. No me gustaría ser, ni quiero parecer yo, otra de esas
tantas chicas que, después de haber accedido a las pretensiones de alguien,
terminaron en un tonto e inútil lloriqueo. Aspiro a que me decisión sea fruto
de mi voluntad y de mi libertad. Nada ni nadie, aspiro yo, podrán influir en
resolución. Han pasado ya algunos días y, luego de haber meditado una y otra
vez sobre el asunto, creo tener argumentos suficientes para decidirme. Eso me
ha empujado a volver a mi diario, al que tenía ya abandonado casi por completo.
La emoción me inquieta y mis manos, casi siempre habilidosas y hacendosas en
otras actividades, tiemblan ahora al empuñar
de nuevo el bolígrafo para hacer esta anotación. No los culpo si no
logran entender lo que aquí escribo, pero las letras y las palabras se muestran
despiadadas y poco sumisas conmigo. Se
comportan como si fueran hormigas saltarinas tratando de montarse unas sobre
las otras. Es como si se estuviesen apareando repetidamente. Mientras lucho con
las palabras, me doy cuenta que mis muslos se están entrelazando y me llenan de
un delicioso espasmo que me contraen todos los músculos. Parece alimentarse con
cada pensamiento, con cada palabra que escribo y con cada deseo involuntario
que llega a mi mente. A mis oídos llega una agradable melodía que se enreda
lujuriosa en mis cabellos y en todo mi cuerpo. Es como si me envolviera en un
manto elaborado con la más delicada de las sedas. Algunas personas me dicen que todavía no soy
mayor de edad, que debo esperar un tiempo más para tomar mis propias decisiones
pero, yo siento que ya lo soy. Desde
hace algún tiempo para acá, a menudo me asaltan pensamientos y deseos llenos de
ternura y ansiedad a la vez que me cuestan, cierta dificultad describirlos
pero, están ahí, como ahora, que siento el palpitar de mi corazón apresurado y
me ahoga cualquier sonido que pretenda emitir. Miro, desde mi ventana, una
rosa roja mecerse en el jardín al son de
algún viento suave que viene del norte pero yo no lo percibo porque tengo la
ventana cerrada. Su cadencia armoniosa y esbelta se mece como mis caderas
abultadas y en ocasiones pesadas cuando paseo por el jardín que rodea mi casa.
Sueños cubiertos de aromas y acompañados de deliciosos sustos impregnados de
ansiedades rodean, una y otra vez, mi
pecho henchido y abierto al
torrente tumultuoso de un mar amenazante y encrespado de perturbadoras olas que
vienen y van. Un olor a bálsamo cubre mi alcoba, mientras mis temblorosas manos
acarician una y otra vez mis muslos, ahora
descubiertos en un momento en que mi falda se ha abierto por completo.
Pienso en él, una y otra vez, mientras mis manos, que se deslizan por mis
pechos presumidos y arrogantes, caen sumisas en esa muestra desafiante,
altanera pero agradable a la vez. Abro la ventana y me desabotono los dos
últimos botones que permanecen asidos en mi blusa transparente y ahora el viento suave que antes pasaba de largo hacia el jardín parece
penetrar en mí y envolverme en sutiles manojos de caricias; trato de seguir escribiendo pero no puedo,
mis suaves y largos dedos, apartan los delgados pliegues que adornan mi
diminuto interior y buscan ansiosos el centro de esa misteriosa rosa que ahora
destila un delicado néctar que embriaga el ambiente y empapa todo a su
alrededor. Caigo rendida sobre mi desordenada cama y pienso en que, quizás
mañana, tome en definitivas una decisión. Ahora estoy cansada y quiero dormir.
Rutina
Los dos hombres, luego de haber
conversado durante casi dos minutos y medio, se despidieron estrechándose las
manos. Uno de los dos, el de la sombrilla negra, siguió su camino bajando por
la acera derecha de la calle que del
cerro oriental conduce al principal supermercado de la ciudad; el otro, con un
bastón de madera de cedro, continuó por la avenida bordeada de árboles y se
perdió en la distancia. Durante veintitrés días continuos, a la misma hora,
siete y cuarenta cinco de la mañana y, en el mismo lugar, los dos hombres no
dejaron de verse un solo día. Nunca pude entender lo que lo que conversaban
pero no debía ser muy importante puesto que ninguno de los dos sonrió alguna vez.
Al vigésimo cuarto, los dos hombres iban directo al encuentro, cuando una
patrulla de la policía los detuvo. Uno de los policías disparó una ráfaga de
balas con su ametralladora, made en Israel, al tiempo que los dos hombres eran
empujados violentamente hacia el interior de la camioneta, color verde con
blanco. Un policía gritó: Viva la seguridad. Viva! Gritaron a coro el resto de
los policías.
Al día siguiente, los estudiantes
de la universidad extrañaban la ausencia de dos profesores. Una semana más tarde la prensa daba cuenta de
dos profesores universitarios dados de baja en cruento combate con el ejército
en las montañas del nor oriente del país.
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