FORMATO PROVISIONAL –NO ÚNICO- PARA EL ANÁLISIS DE UN CUENTO

FORMATO PROVISIONAL –NO ÚNICO- PARA EL ANÁLISIS DE UN  CUENTO

Leonardo Gutiérrez  Berdejo.

Generalidades.

Nombre del cuento:

Autor (A;

Estructura de la obra:

Género literario y tipo: Narrativa – Cuento realista, Cuento infantil, fantástico, etc.  

I. Elementos del cuento.

1.               Título: Analizar lo que el título refleja. Ejemplo: si el título refleja el contenido del cuento,  Si despierta cierto interés.

2.               Narrador: Indica o refleja  quién narra.  Es el sujeto que relaciona los hechos, circunstancias, etc. Si el escritor, el narrador o el personaje de la obra.  Es algo así como el parlante por donde se escucha la voz del autor.  Puede darse en primera persona, segunda persona  o tercera persona (Narrador omnisciente, tercera persona)

3.               Trama o conflicto: ( El qué o lo qué pasa) En el cuento de Idaly,

4.               Argumento: (Cómo pasa la acción).

5.               Personajes y sus acciones:

a.               Personaje Principal: Juana

b.               Personajes secundarios:

5.               Acción: 

6.               Tiempo: ¿Cuándo comienza? La historia es contada en presente, pasado, futuro, etc.

7.               Escenario:             (Lugar o lugares donde se desempeña la acción pueden ser imaginarios o reales) Una casa y el armario, la ropa guardada. Algunos objetos.  

8.               Acontecimiento: (es un suceso, un algo que le ocurre a alguien)   

9.               Acontecimiento/Acción es un “cambio” o “transformación” de un estado inicial a uno final provocado intencionalmente por un ser humano.

10.             Atmósfera: algún grado de tensión, vacilaciones, la conmoción, el nerviosismo, etc.  

11.             El Desenlace.  ¿Cómo termina la obra?.        

Apreciación Crítica de la obra:

EL LENGUAJE DE LA LITERATURA

EL LENGUAJE DE LA LITERATURA

Juan O. Jofré

 La evidencia de que la obra literaria es obra de lenguaje ha llevado a muchos críticos a admitir que la literatura es un lenguaje y que su esencia radica en un modo especial de su ser lingüístico. Se opone entonces lenguaje ordinario a lenguaje poético y se trata de demostrar que este último posee ciertos atributos exclusivos de los que carece el lenguaje ordinario. Importantes corrientes de la poética contemporánea - decir de la ciencia o teoría de la literatura- piensan que como la literatura, según este modo de ver, es un lenguaje, ha de estudiársela con criterios y métodos lingüísticos, por lo cual además, la poética vendría a ser una rama subsidiaria de la lingüística.

Es obvio que no se puede negar el estrecho parentesco de la obra literaria con el lenguaje pero, de la evidencia de que la obra literaria es obra de lenguaje, no se puede seguir que la literatura misma sea lenguaje. Si la obra literaria fuera básicamente un mensaje lingüístico por este solo hecho se descalificaría como arte, ya que la obra literaria no es medio o instrumento destinado a informar sobre el mundo de los hechos reales objetivos o subjetivos. Importantes corrientes literarias han querido encontrar la esencia de la obra de arte literaria en una suerte de lenguaje connotativo, a diferencia del lenguaje ordinario y científico que se concibe sustancialmente como denotativo. Sin embargo estas teorías es empeñan en ignorar el hecho evidentísimo de que existen muchísimos discursos fundamentalmente connotativos que de ningún modo pueden pasar por poéticos.

La literatura tiene un lenguaje, que no es tú más ni menos que el lenguaje ordinario, pero ella misma como un todo no es lenguaje, sino arte. Es verdad que una parte importante de su peculiaridad como arte reside en el lenguaje, pero este lenguaje es sólo la materia prima de que se vale el poeta para construir su mundo de ficción. Así como el pintor se vale de ciertos materiales como la tela y los pigmentos y, escultor del mármol o del bronce, el escritor se vale del lenguaje. El lenguaje Y toda materia impone sus derechos al artista en tanto el artista no puede hacer lo que quiera con la materia sino, tan sólo, lo que su naturaleza posibilita. No es lo mismo trabajar con mármol que con arcilla, ni pintar sobre tela que sobre muros. Del mismo modo el poeta no podrá tratar como quiera material, el lenguaje, sino que tendrá que atenerse, aunque sea de una manera menos rigurosa y formal, a las leyes morfológicas, sintácticas y semánticas que el lenguaje de suyo posee. Podrá innovar, más allá de los hábitos al uso, pero nunca podrá destruir su materia lingüísticas por grandes que sean las exigencias de expresión. De aquí que sea correcto hablar del lenguaje de la poesía, si por ello se entiende la materia con que trabaja el poeta y que sea incorrecto hablar de la poesía como lenguaje, porque la poesía es, entre otras cosas, mucho más que el lenguaje de que está hecha.

 

Texto extraido del libro Filosofía del arte y la literatura del autor chileno: Juan O. Jofré

Imágenes del taller de Escritores.

Una sesión del Taller en el apartamento de Leonardo Gutiérrez Berdejo

Anita, Hugo y Marco Tulio. En una sesión en La Aguada, Acueducto de Bogotá.

Amanecer. Poema

Amanecer

 Leonardo Gutiérrez Berdejo

Abro la puerta

y al instante veo

las hojas del naranjo

acunando el rocío;

a las aves, arando el suelo

y tejiendo hoyuelos

para la siembra.

Más allá la montaña

se abre paso hacia el infinito

extendiendo sus brazos

y recogiendo las sombras

cuando el sol se le encima.

Una ráfaga de viento

sacude mi sueño

y en el suelo, esparcidas

yacen aún

estrellas que se desprendieron

durante la noche.

Camino

Camino

 El camino se extiende, cuan largo,

hasta la montaña.
Es estrecho
y parece penetrar en el vientre de la montaña.

Las ramas de los árboles,
a su lado están,
y lo cubren con el follaje y con las sombras
y en cada día parecen abrazarse
por encima del camino
y aprisionan al caminante,
pero no, sólo quieren ofrecer la sombra
y a cada instante susurrar un canto
que el camino se hace corto
cuando, unido, se hace el viaje

Oda a Sabanagrande. A la memoria de todos los municipios del caribe colombiano

Oda a Sabanagrande

A la memoria de todos los municipios del caribe colombiano

víctimas de la violencia

Leonardo Gutiérrez Berdejo

                                                                                 

Rayos de oro brotan de la Sierra al Este

que del azul infinito a tu suelo se expande

ruge allí bravo impetuoso torrente

y altiva te  levantas ¡Oh! Sabanagrande

De la estirpe indígena Cacón y Taunemas

el abrazo Tancamo al cruel conquistador

huidas salvajes con palos y gemas

y gestas de armas repletas de ardor

Rondas viejas leyendas en tu blanco penacho

que se extienden cual hilos que mil manos te bordan

allí están esos sueños del valiente Camacho

y el recuerdo fugaz de esas líberas hordas

Salpicado de sueños en ese Valle grande 

penetrado una y mil veces de motores sin fin

recostada estás en la ciénaga grande

y bordada de olas del Magdalena afín

La tarde se asoma fragante y bravía

en el azul de tu cielo que se extiende sin par

allí están esos montes que a la voz De María

allá van esos surcos repletos de vida y de paz

Cuántos vivos recuerdos a diario presiento

de aquel puente de piedra que el arroyo cubrió

de las ceibas valientes cayeron fragmentos

y el arroyo bravío un día, quizás, no volvió

Se extiende, cuan largo, el camino hacia el río;

y bordeas el muro que encierra el fervor

alcanzas el chorro de vida y de brío

que zurce de escamas, red y pescador

 

Dónde están los colosos que cuidaban tu estirpe

que junto a Ceres la diosa circundaban tu suelo

dónde están? ya se han ido y sus hijos no existen

pero quedan los rayos de tu raza y tu pueblo.

Vibra el hierro forjado a los rayos de sol

el espacio sucumbe, se ilumina el taller

y en las manos forzosas de ese buen forjador

orgulloso el yunque, el fruto, el hoy y el ayer.

Algarabía de niños camino a la escuela

con tardes de fútbol, de sol y de amor;

esplendor eterno que al viento se eleva

esperanza viva frondosa en  calor.

 

Y aquella eterna guerra del abuelo;

y los nuevos relatos que aquí vuelven y aquí están

 

Pasan raudos, veloces, alegres, porfiados

mil risas envueltas en juegos de hoy

allá van cuan altivos al encuentro diario

allí están esos claustros, allí están, allí soy.

Reflejan tus calles devota alegría

tu suelo eterniza el son del rayar

festivos bordados se asoman un día

cadencias que tejen y aroman tu andar

Caminan altivas, devotas, vivaces

esparciendo el suelo de aroma y candor

tu estirpe recrea y en todos renace

el más puro encuentro de fe y de amor.

Secretos añejos tus calles esconden

que semejan enjambres en tu piel cada tarde

también esperanzas y cantos responden

eres faro que guía, noble y leal Sabanagrande.

El taburete. Picaresca.

El taburete

Leonardo Gutiérrez Berdejo

 

Soñaba Juanita un día

en comprarse un taburete

pa´descansar bien tendida

y recordar to´a su gente

Ahorraba lo que más podía

centavos casi a diario,

en su sueño, que a porfía

se volvió en su ideario

Todo giraba en su mente

pa´entregarle a ´ño Manuel

los centavos que a su suerte

reuniría pa´ su escabel

En su lista de primero

estaba su silletín,

 y en mañana tarde y en sueño

todo giraba a ese fin

 

Por fin reunió el importe

y directa fue con ´ño Manuel

aquí te entrego y al paso

me hagas mi ansiao escabel.

Recibió Manuel el importe

de Juanita con esmero

y al punto inicia el corte

del mueble pa´quel sonero

 

Madera, serrucho y clavo

Penden del sueño fiel

De Juanita, la que un día

Soñó con ansiao escabel

Por fin, punto final le puso

Manuel al sonado estrado

y parte cual ágil  tuso

a entregar aquel recado

 

Llega al destino ansiao

Sofocado y restallando

Pa´ entregar muy alistado

Aquel de descanso encargo

 

Una y mil veces él llama

a la puerta muy probado

nadie allí a Manuel responde

nadie, Juanita está descansando

Le recojo los frutos. Picaesca.

Le recojo los frutos

Leonardo gutiérrez Berdejo

 

Manuela la campesina

en su casa me alojó

tres días pasé durmiendo

y nadita me cobró

Manuela, señora mía

¿cómo te puedo pagar

si dinero yo no tengo

y tú te has de alimentar?

Manuelita, te propongo

y espero que me lo aceptes

que en lugar de los tres días

me dejes estar los siete

Te recojo bien los frutos

y te limpio el cobertizo

te apresto tu burro viejo

y hasta el fogón te lo atizo

Manuela agradecida

al negro responde: ¡listo!

pero quiero que me incluyas

regarme este manojito

¿Cómo puedes tú Manuela,

creer que olvide tal cosa?

y hasta puedo yo con gusto

sembrarte el palo de rosa

Remajearte también quiero

tu linda mata de iraca

cortar la crin del caballo

y acomodarte la estaca

 

Llevar la cosecha al pueblo

y traerte el mercadito

abanicarte la espalda

y arreglarte ese gajito.

 

Han pasado doce meses

y el negro se acomodó

está bien agradecido

que hasta un niño le encimó.

Virginia. Poema.

Virginia

Leonardo Gutiérrez Berdejo

 

Llegaste a mí con el despertar del día

cuando apenas te asomabas al balcón de la vida,

cuando los juncos a tu lado crecían

y las olas impetuosas del deseo se alzaban

 

El brillo de tus ojos

a la esperanza incierta de la ilusión

la cubriste con el manto de la llama

 y con la luz que enciende la pasión

 

A veces lejana, lejana

como el eco de un recuerdo ido

como buscando respuestas infinitas

a preguntas ignotas

 otras veces cercana, cercana

como un latido,

acariciando sentimientos

avivando cada sueño

 

Cuando la penumbra de la noche fue

y la borrasca de un día alejó los caminos

y te envolvió y me ocultó

tú siempre permaneciste allí

¿como anclada en el camino? No, 

sólo esperando con el ímpetu de la paciencia

y el sereno resplandor del que sabe esperar

 

Cómo pueden las nubes de un día eclipsarte

y las sombras de la noche ocultarte

si eres la luz y eres todo aquello

que mi alma anhela para amarte

 

Hoy, cuando el día comienza a despedirse

y la noche asoma,

cuando la penumbra acecha

sólo puedo decir

que siempre serás para mí

ese esperado amanecer

que renace con cada sueño

y con cada ilusión.

Camino. Poema.

Camino

A quines luchan por la paz

 

Leonardo Gutiérrez Berdejo

 

Es como chocar el viento

las veces que me empecino

en recorrer en las noches

los surcos de tu camino.

 

Es prender en el espacio

hogueras de mil fulgores

y susurrarle a la luna

el fuego de las pasiones.

 

Es reunir todos los soles

del infinito prendido

y taladrar en sus suelos

los recuerdos escondidos.

 

Es cantar a muchas voces

que no se encuentra perdido

mientras mueren en mis manos

los cantos de los amigos.

 

Es como chocar el viento

las veces que me empecino

cuando quiero que en mis pasos

una flor vaya conmigo.

 

Es como chocar el viento

cuando terco hago camino

para recordarme luego

que el camino va contigo.

Cómo será quererte. Poema

Cómo será quererte

 Leonardo Gutiérez Berdejo

 

Como será quererte

si en la distancia plena

la luna se me agiganta

y se me escapan las penas.

 

Cómo será quererte

si en noches de encanto y bellas

tu cuerpo se me entrelaza

y mis fantasmas se velan.

 

Cómo será quererte

si cuando rondas mis sueños

tus manos me cubren todo

y casi ni mirarte puedo.

 

Cómo será quererte

si en la distancia lejana

tus pechos de mil volcanes

en mi boca no apagan.

 

Cómo será quererte

que me entorpezco con todo

al roce de tu cadera y

con el brillar de tus ojos.

El taller de Escritores Gabriel García Márquez - TEGGM -

La boda. Cuento. Idaly Monroy

 

La boda

 

Villano Vilón*

 

            Mi esposo era biólogo. Su padre fue un sabio naturista que lo ‘bautizó’ con dos nombres, uno para la mayor parte de la gente y otro, muy significativo para él y para quien pudiera apreciar ese capricho: Tamarindo. Lo había llamado así porque este fruto lo salvó de la malaria en la selva amazónica, y en esa época su esposa esperaba su primer hijo: Jose Tamarindo. Así, Jose, sin tilde.

            Cuando lo conocí, él tenía veintidós años. Estaba investigando acerca de las propiedades medicinales de una planta, el irupé, de la que solían hablarle un profesor y un amigo chamán. Fue así como se enteró de que el origen de la planta era una leyenda de amor. Yo tenía diecinueve años, hacía danza clásica desde niña, pero recientemente había regresado de África, donde aprendí danzas negras. Nos enamoramos rápidamente. El día en que nos encontramos por primera vez, él soñó que había ido conmigo a conocer el irupé y que jamás habíamos regresado porque en nosotros se repetía la leyenda.

            Viajamos a conocer la flor y nos instalamos a la orilla del gran río. Durante aquellos días, él me enseñó, entre muchas otras cosas, algunas danzas de la comunidad aborigen que lo inició en el conocimiento de las plantas sagradas y en su cosmovisión. Pero lo que recuerdo con más ternura es que con él aprendí a beber sorbos de luna. Las tomas consistían en beber, en el cuenco de la mano, agua del río, justo en el lugar donde ella se reflejaba plenamente a medianoche. Así lo hicimos hasta cuando mis ojos vieron con perplejidad una experiencia maravillosa: el abrir de la flor blanca –femenina– que vive un solo día al año para sumergirse luego, dando paso al nacimiento de la flor roja  –masculina– que igualmente vive apenas veinticuatro horas, durante las cuales pasa lentamente del color rosa al púrpura encendido. Su máxima saturación de color se produce en el momento de hundirse en el lecho del río. Su belleza me cautivó.

            En ese lugar mágico, la contemplación era un ejercicio espiritual del que nadie quería sustraerse, excepto para prácticas como las que realizábamos al anochecer durante nuestra permanencia. En un gran pozo que formaba el río, rodeado de árboles enormes y una vegetación multiforme que se enredaba caprichosamente, celebramos el rito de los amantes de la leyenda. Yo me sumergía suavemente en el agua, caminando hasta perder pie, y luego flotaba. Me sostenía agarrada de una liana colgante del enorme lirio, que no debía soltar aunque estuviera de cara al cielo. Así tenía que llegar hasta donde el reflejo luminoso alcanzaba su máximo esplendor. Allí bebía y acariciaba el rostro de mi amor, reflejado en doble espejo de agua y luna. Con los ojos cerrados, mi cuerpo liviano se deslizaba, dejándose llevar por él hasta cerca de la flor. De igual modo, Tamarindo bebía luna y sorbos de mi cara, y luego se alejaba bajo el agua hasta quedar oculto por las sombras de los árboles. Cuando la redondez del cristal que nos alumbraba perdía la definición de su contorno y se convertía en luz esfumada, nos buscábamos, caminábamos tomados de la mano rumbo a nuestro cobijo provisional y permanecíamos abrazados en silencio hasta quedar dormidos.

            A la séptima lunada decidimos que el ritual final sería nuestra boda, la celebraríamos en el mejor de los lotos. Era magnífico, si bien los demás también lo eran; pero indiscutiblemente ese era el mejor, el más grande, el perfecto. Allí esperamos que llegara la florescencia antecesora de nuestras nupcias. Juntos acompañamos la gestación, el nacimiento y la muerte de la corona de flores; de ellas nos despedimos en el momento en que el lecho de musgo, que siempre está tendido bajo la planta, se abrió para cubrirlas amorosamente.

            Culminaba así el ciclo que se reinaugura cada año, cuando las noches de verano alcanzan la tibieza justa, el silencio profundo, la calma de las aguas, el máximo esplendor de la luz en contacto con las vegetación selvática. En el instante único de la conjugación de esos elementos, en medio de una armonía sagrada, brotan calladamente primero la flor femenina blanca, olorosa  a fruta, y luego la flor masculina cuyo rubor se enciende poquito a poco, hasta el estallido escarlata que anuncia su inmersión sin retorno en el pozo. Entonces, toda la naturaleza contiene el aliento, aguarda.

            En la noche de la boda, Tamarindo me cubrió con una túnica blanca, bordada de flores y hojas tejidas por él mismo, sin que yo me hubiera dado cuenta. La novia no debía ver el atuendo antes de la ceremonia, así lo indicaba el ritual. Por mi parte, le puse una corona adornada en forma similar. Mutuamente untamos nuestros cuerpos con aceites perfumados y caminamos hacia la orilla, cada uno tras las lianas colgantes de la planta, rodeando el gran lirio. Reclinada en él, tomé sorbos de luna con más devoción que nunca y prometí a los amantes de la leyenda, que nosotros permaneceríamos juntos hasta la muerte. Tamarindo hizo la misma promesa.

            Años más tarde, aquellas palabras que juramos ante el más bello de los irupés adquirieron su verdadera dimensión. En una de sus expediciones, Tamarindo se perdió en la manigua. Quizás un lecho húmedo y fangoso lo abrazó como a la flor escarlata, y como ella, no regresó jamás.

            Para entonces, las investigaciones sobre las propiedades del maravilloso lirio habían avanzado. Las dos flores juntas, sometidas al más riguroso procedimiento para extraer su esencia, se habían convertido en una medicina que actuaba sobre el alma de quienes padecen el agobiante dolor de perder un ser amado. Esta bebida les devuelve la serenidad y les permite guardar su recuerdo en la penumbra silenciosa de la memoria. Así logran sobrevivir a la pérdida los amantes. Así curan la herida del abandono.

 

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 *Idaly Monroy, Trabajadora social, finalista II Premio Literario Eutiquio Leal, TEGGM de la Universidad Autónoma de Colombia